Pedro Espinosa Fuentes (Pedro Bkn), ilustrador.

 

Pedro Espinosa Fuentes, seudónimo Pedro BKN. Es dibujante, ilustrador y caricaturista de 31 años, de condición Síndrome de Asperger. Nació el 8 de diciembre de 1988 en Talca, Región del Maule, Chile. Desde que fue capaz de tomar un lápiz inició su camino por el mundo de las imágenes, colores y temas de contingencia social, deportiva, ambiental y humana. Ha expuesto en distintas ciudades de la Región del Maule, como Talca, San Javier, Constitución, Curicó, Maule, tanto individualmente; como en forma colectiva. 

Los enlaces siguientes son para descargar la portada del libro de Pedro Espinosa, "A pura mano" (Ediciones Helena, Constitución, 2016) y para acceder a la página de la editorial con la referencia al autor:

http://www.mediafire.com/file/130g5twdc259y9a/PEDRO+JAVIER-PORTADA.pdf/file

http://helenaediciones.cl/?page_id=2431

Omar Mondaca Segura, poemas.

 

Omar Mondaca Segura (profesor de filosofía y poeta): "Escribo poemas para sublimar en palabras el dolor y rabia que me producen vivir en ésta, nuestra cultura servil y poco humana. De cierta manera al igual que a André Bretón, mi interés por la poesía es relativo, pero si para él la imaginación es la primordial, para mí ocupa un lugar secundario al momento de escribir, por la inquietud que ante la realidad social me mueve a representarla para mis congéneres. Se sabe que esta realidad es más compleja para la literatura que para la mirada pública, que no está dispuesta a reconocer por otro lado tal complejidad. Bueno, entonces escribir poesía íntima y social debiera servir a superar --a todos quienes somos también lectores-- el miedo a mirar de frente todo a nuestro alrededor y así ver de manera soberana".

A MIS AMIGOS DIFUNTOS

LA VIDA ES FÚNEBRE

RAÚL, DESDE QUE NACISTE

TODO PREDICA EL FINAL

Y EL CORO DE TODAS LAS MELODÍAS SON MELANCOLÍAS

DEL PARAÍSO AÑORADO, POR TI...

Y POR TODOS

LA BELLEZA ES LA QUE AÑORA

LA VIDA ES DE PENA, RAÚL

Y JUSTO TE HAS MUERTO AHORA

EN ESTE PAÍS EXTRANJERO

DEL CUAL CREISTE SERÍA TU REDENCIÓN

AHORA, JUSTO AHORA QUE QUERÍAS VIVIR

CORRISTE RAUDO, RAÚL

DE PORFIADO QUERÍAS VIVIR

O MORIR

DESPUÉS DE TODA DUDA

DESPUÉS DE TODA LUCHA

Y JUSTICIA, LA ALEGRÍA

LABOR Y COMPAÑÍA

LA VIDA ES FÚNEBRE, RAÚL

ACASO NOS FALTÓ EXPERIMENTAR

EN PARACAÍDAS EL VÉRTIGO

DE LA CAÍDA LIBRE O VIAJAR

PASANDO POR PUENTES ALTOS

Y ASÍ ABISMARSE CON LAS DIMENSIONES

INEXACTAS DE LA TIERRA

¿QUÉ MÁS GOZOSO PODRÍA

HABERNOS HECHO SUBIR, RAÚL?

TODOS LOS EDENES DE ESTE MUNDO

TIENEN SUS LÍMITES PRIVADOS

EN CAMBIO NOSOTROS

OÍMOS LAS MELODÍAS DE LAS ROCAS

PESÁBAMOS EL AIRE QUE RESPIRÁBAMOS

DUDAMOS DE TODOS LOS DIOSES DE LOS RICOS

DISFRUTAMOS LOS VICIOS DE LOS POBRES

AYUDAMOS REGALANDO ALGO DE PAZ

CUANTOS SOMOS COMO TÚ

CUANTOS COMO TÚ SE HAN IDO

CUANTOS COMO TÚ QUEDAMOS

CUANTOS QUE QUIEREN Y SUFREN

DESEO, INFINITO DESEO...

DE LA VIDA, DE LA ADIVINA...

PERO...

LA VIDA ES FÚNEBRE, RAÚL

¿QUÉ TE PUEDO DECIR?

QUIZÁ, QUE "NO TE VAYAS"

QUIZÁ QUE “TE ECHAREMOS DE MENOS”?

QUE “TODO DEBIÓ SER DE OTRA MANERA”?

PERDONA A CHILE, RAÚL

PERDONA, PORQUE ESTE PAÍS COBRA CARO

QUE ESTE PAÍS ES DE PROSTITUTOS SOBERANOS

QUIZÁ QUERÍA VIVIR HASTA LOS SESENTA

Y NO SE RECONCILIÓ PRIMERO CON LA MUERTE

QUERÍA VIVIR HASTA LOS 60

¿Y PARA QUÉ?

PARA VER CÓMO TODO SE TRANSFORMA A CIEGAS?

Y NOS DIJERON QUE LA VIDA SIGUE

NO, LA VIDA SE QUEDA AHÍ MISMO

LA VIDA MERECE SER VIVIDA

NO LA VIDA ES SIEMPRE VIVIDA

DAS GRACIAS A DIOS Y SOBRETODO A LA HUMANIDAD

POR EL MALDITO SOL QUE YA FULMINA NUESTRA PIEL EN ESTOS

DÍAS/

DIOS ES DEMASIADO GRANDE

NO LO PUEDE VER, NO LO PUEDE

SI LA MEJOR DECISIÓN DE HOY ES MORIR

ENTONCES NO HAY DISCULPAS NI HOMENAJES

A QUIEN COMO LA LAURA, EL PEPE O EL PEDRITO

NO DEBIERON MORIR

ESTE HOMENAJE NO TE LO BRINDARÁN LOS VIVOS

TE LO BRINDAN TODOS LOS QUE YA MURIERON

GOZOSOS POR LA ETERNIDAD

AMÉN.

Por un juego de 216 palabras

Por un juego de 216 palabras

Pasa el vicio del inteligente en la insomne soledad de las noches

Como un trapo sucio que se salta la chorrera de minúsculas pretensiones insatisfechas

Acumulando rencores, eso sí, detrás de su paciente mirada de estatua griega

Muchas vidas nocturnas son las que hay –se dijo. Pero la noche tiene sólo seis

cambios.

A menudo indignado por el mundo en que le ha tocado irremediablemente vivir

Además con esta abúlica voluptuosidad que le ha dado

a comulgar sólo anodinas armonías inacabadas

Ausculta también otros ojos movidos por agitadas pasiones del cuerpo

Miradas van y vienen como si el conocimiento se originara a partir

De los sentidos del mirar

Tu eres inservible para el mercado humano –le confiesa el diablo, su dios

te paseas por la masa formada de inconformidad con feliz irónico

ebrio y al final agrio examen

sin que a nadie llame la atención tu maldito porte impotente

ante el poder estúpido del astuto

Sin esos hombros torpes y firmes a la hora de levantar el sitial que merece el

reconocido

Se retira sin separarse para reír a su regalada gana

mientras uno de ellos desea comprar sus puertas infinitas hacia otros mundos

Preparando un insignificante numerito para la cultura entretenida

Sólo en un juego de 216 palabras

Sín título

Me río ...se ríen... nos reímos... al fin

Río de veras, río con el alma entera

Sonrisa, carcajada, histriónica felicidad

Con una cara abiertamente cómplice a un todo

Que nos inunda a veces

Hasta con lágrimas en los ojos

Sin objetivo ni final

Carcajada dije ¿verdad?

Sí, sólo ella es la que

De un momento a otro me saca de lugar

Ya no soy un alma quieta y precavida

Me olvido...soy eso y nada más

Son imágenes que conocemos las que me hacen convulsionar

Imágenes pedestres o de herética elocuencia

Lo sabido por todos pero escondido

En una íntima pero vergonzosa pasividad

Es –lo llamo yo- humana compasión

O descarada burla e ironía?

Depende del lado en que estemos

En el movimiento diario, habitual

La precaución habla en voz baja en todos lados

Y no se fía...

Discreta habla de lo público sin ser pública

Y es más privada en los villanos más serios

Mientras la risa estruendosa aparece como grosera denuncia

De esa otra grosería oculta e infecunda

Y de momento nos une en espontánea amistad

Sincera intemerosa sinceridad

Por eso:

Mejor retírate pacato hipócrita

Mira que esta risa arrasadora

Te caerá mal

Riendo estamos ahora él, ella y yo

En esta colosal fiesta provocadora, animosa y animal

¿Es nuestra risa –señor juez- ruido impertinente o

Es que la seria precaución es poco honesta e infeliz?

¡Sospechosos esos tipos que miran desde el frente!

Miedo o vergüenza es lo que en ellos hay

Creerán que nos reímos de ellos

Por la posición que parecen adoptar

Juntitos pero individuos con la vista fija en el objeto

De su desconfianza, de su malestar,

Ríanse mejor de uds. mismos

No estaría mal

Ríanse de sus santas filiaciones

Más risibles que el alcoholismo que pretenden evitar

A ver si se ríen como me río yo po’

Bestial y desinteresado

Ríanse por favor de sus públicas ideas falsas

De su presente y futuro odio

De su futura sedición para su gremio infame

De estos grises oportunistas chatos

De su torpe cohecho, del cobarde estado en el que están

Clase de otra clase serán, inscribiéndose donde no son ni

están

Ríanse de eso mejor!

Sólo así quizá un día nos riamos todos

Como es debido

Y no tendremos que esperar... NADIE

Fiesta gratis alguna...

Que aquí ella estará

Libre, Bella y sin nada que restar.

Silvia Yáñez Cerpa, poemas.

Silvia Yáñez Cerpa, poeta talquina. Su inquietud por la literatura la ha llevado a ser parte de eventos culturales a nivel local y regional. Colaboró en medios regionales como Diario el Centro --en la sección Algunas Plumas Maulinas-- y en el Diario La Mañana --en la sección Ecos de la Región--, en ambos reseñando a escritores regionales. Ha publicado: "Entre sueños" (1997), "Para la razón de mi vida" (1999), "El día siguiente" (2005). Ha participado en antologías: "Transparencia" (1993), "Poetas del Maule" (1998), "Entre penumbras y estrellas" (2000) y "Letras del Maule" (2020).

*   *   *

EL SUEÑO

Se triza el olor en las manos
y se hace súplica el verbo
inconsciente absoluto del ser.
Duele el enigma de la vida
duele el llanto entrecortado del vientre
duele la soledad de estar
mientras
parcho de sonrisas
la mirada perdida en la fe.


AMIGO

Pienso
mientras evito
tus preguntas.


 CAPULLO

Mis entrañas
han
bordado tu nombre
a la luz del silencio.


STRASS

Te he encontrado
sumido
en mis pensamientos.


DESPERTAR

Amo el silencio de tus ojos
una espuma de sueños
evapora el botón del día,
una mirada se escapa
tras el misterio de la vida.
La brisa huele húmeda
en el rocío de tu espalda.
La mañana descansa
en el velo de la noche
y un ¡te amo!
acaricia las entrañas.
¡Como trepar el tiempo!
paraíso
de bolsillos mágicos.
Un espacio
canta madrugada
y un tornasol
va camino al horizonte
y el horizonte
se vuelve puerto.


MÁS ALLÁ

Déjame
cortar las hebras perdidas
de un hombre sin huellas.
Cambiar piedras por estrellas
y no montar
la cometa del olvido.
Caminar desnuda de pendientes
y un morral de sueños
poder dormir.
Tocar tu rostro
y no correr tras el viento
que se pierde
en entrañas lábiles.
Caer entre niños
y ver multiplicar palomas
que habiten en mi palomar.
Llevarte
entre cristales mi vida
entre espinas mi cuerpo.
Déjame
ir más allá del infinito .





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Emily Daniela Olguín Orellana, poemas.

Emily Daniela Olguín Orellana (Talca, 1995). Estudiante de Pedagogía en Inglés en la Universidad Católica del Maule, en Talca. Desde niña desarrolló una profunda atracción por la lectura y la escritura, pero no fue hasta cuando entró a la universidad que decidió dedicarse a ésta, participando en cursos y talleres. Hoy se encuentra escribiendo una novela, cuya publicación se proyecta para el próximo año.

*   *   *

Tinta

Me desgarra el alma y el cuerpo saber que has pasado desde mi pensamiento hacia la tinta
Me avergüenzo al agachar la mirada y ver cómo te dedico estos versos y pretendo no ser realista
Y ni el canto de las aves ni el sol de verano pueden desenfocarme
Si cuando siento ardor y fuego no puedo controlarme.

Miro tu rostro con la esperanza de que tus ojos encuentren los míos
Pero cada vez que lo hago siento miedo y me desvío
Las nubes y las estrellas fueron testigos del temblor de mis manos
Y al verme se burlan por no ser capaz de dejarte al ver que todo es en vano.

Mi corazón grita cuando mi mente pide calma
Pero, aunque se odien, ambos reconocen querer tu alma
Me miro al espejo llorando negro, y mis gritos asomándose por mi garganta
¿Cómo pretendes que le diga a mi cerebro que este corazón ya no aguanta?

Sin objetos punzantes eres capaz de perforar mis deseos
Y cuando me necesitas me utilizas, ya lo entendí, no soy más que un reo
¿Y dónde quedó mi vergüenza si hasta eso me has quitado?
Pero como te lo explico, que cuando quieras venir a mí puedes hacerlo, después de todo, yo jamás te he fallado.


Vagabundo en este mundo

Me paso los días escuchando canciones para darle sentido a mi vida
Y estas dicen que me ame, que aunque lo desee, no debo practicar una huida
Pero no solo es mi alma, mis brazos y piernas también están envueltas en cicatrices
Y aunque suene irónico, éstas me colorean, y le dan a mi vida variados matices.

¿Y a quién quiero engañar cuando grito que me quiero?
Si me obligan a vivir y con tu compasión solo me altero
Te miro y sé que sientes lástima de mi dependencia
Y a todos engañas diciendo que poseo resiliencia.

No me digas que me quieres porque sé que de mí te avergüenzas
Y aunque no quieras admitirlo sabes que esto recién comienza
Miro hacia adentro y solo veo defectos
No intentes detenerme que yo soy el único que sigue este trayecto.

Porque ya no aguanto más esta demencia
Y cada día tengo menos paciencia
No frenes mi alma cuando ésta decida irse a un lugar más tranquilo
No me mires con pena mientras cierro los ojos y me adormilo.

Al fin y al cabo, éste tampoco era mi mundo
Y donde iré al fin estaré sereno, después de todo, aquí solo era un vagabundo.


Ojos brillantes

Lo suficientemente oscuros como para encender en llamas mi cuerpo
Lo suficientemente claros como para hacer sentir puros mis sentimientos
Tus ojos de un tono tan brillante, no podía creer que esto era cierto
Cuando decidí entregarme a ti, y desde entonces no sales de mis pensamientos.

No bastaron más que un par de días para darme cuenta que eras el indicado
O al menos así lo dijo mi corazón, un poco cegado por la falta de amor
Me dijiste que en ti confiara, que después de todo tu corazón también había sido maltratado
Y al pasar el tiempo mi mente también se convenció, y decidí lanzar los dados.

No bastó para ti que solo te regalara mi alma
Y a la vez también quisiste llevarme hasta tu almohada
Y fue cuando la ingenuidad se apoderó de mí, y pensé que esta era la mejor decisión que había tomado
Pero me ubiqué frente al espejo y me dije: "Esto no es lo que había imaginado".

El tiempo cambia las cosas y tu supiste como minimizarme
Que mis lágrimas y mis demonios no eran suficientes para atormentarme
Defectos e imperfecciones solo supiste recalcarme
Y fue cuando me di cuenta, quizá falle al de ti enamorarme.

Quisiste abandonarme luego de que decidieras que con este juguete ya habías mucho jugado
Y no sé si fue la insistencia o la resiliencia lo que te hizo no dejar esto en el pasado
Pensando que algo iba a cambiar me seguiste ofreciendo rosas, pero olvidaste quitarle las espinas
Aun así, las recibí, confiando, jamás pensé que terminaría en ruinas.

Pero hay algo en ti que hace que me desborde de locura cada vez que tus labios pronuncian mi nombre
Y a sabiendas de que me haces pedazos, siempre encuentras la forma en la cual me asombre
Ahora ya no hay venda en mis ojos, y asumo que eres el tipo de persona de la cual jamás me hubiese enamorado
Pero ya lo dije anteriormente, quizá sean tus ojos brillantes los que hayan hecho que contigo me haya obsesionado.

Y sigo aquí atada, como si el decir adiós no contara como opción
Cuando tú y yo sabemos bien que esa es la mejor decisión
En vez de eso, prefiero seguir firme y mantener la convicción
De que al despertar cada día, todo estará mejor.




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Rosa Amelia González Baeza, poemas.

Rosa Amelia González Baeza (Talca, 1964). Desde pequeña manifiesta un gran interés por la lectura, pero es durante la enseñanza media, precisamente en 1979, que comienza a crear sus primeros y tímidos versos, gran parte de los cuales terminan asesinados por ella misma, hechos trizas en el fondo del basurero o extraviados en alguna noche de juerga ilimitada. En un loco afán por descubrir su propia voz poética, decide participar en talleres literarios dirigidos por destacados escritores como Enrique Villablanca, Gabriel Rodríguez y Matías Rafide, siendo este último quien, sin saberlo y tal vez sin quererlo, gatilla en ella el despertar del oficio entregándole algunas claves para purificar de vicios sus textos. Desde ese momento asume un compromiso real y serio que se traduce en una constante búsqueda y elaboración de su estilo. Comienza a tener más participación en la actividad literaria de su ciudad, interviniendo en varios recitales poéticos en la Región del Maule. Realiza la publicación de algunos de sus trabajos en libros de carácter colectivo. Entre los años 1991 y 1996 se convierte en columnista del Diario El Centro, de Talca. Actualmente la autora se prepara para iniciar una nueva etapa creativa: aproximándose lentamente a la narrativa, pero sin abandonar el instinto cazador de imágenes que ella acumula a la hora en que la mayoría duerme.

*   *   *

AUTORRETRATO

No soy un ángel alado

ni un demonio conocido

Soy “voluntad celeste”

incandescente fantasma

 que va y viene.

ALUMBRAMIENTO

La última vez que me vi

caminaba extraña

Irresoluta en líquido amniótico

Embarazada de madrugada

colgaba de un cordón infinito

Era sueño en catacumbas

Pedazo de carne amorfa

apenas un ombligo por crearse

La última vez que me vi

faltaban dos minutos...

para el parto.

MALA ESTRELLA

Nací como nace cualquiera

del vientre a la calle.

Con la diferencia entreabierta

y una herida sangrante de preguntas

sobre la mirada.

Vine por inercia

sin cobija

ni abrazo.

El destino me hizo poeta

la vida...

paréntesis al margen.

VIDA

Casino para apostar contra la muerte

Ruleta rusa de números tramposos

Juegos de naipes a cartas marcadas

Truco barato

Minuto de suerte anclado al margen

Batalla de emociones perdidas

Pecado original de Dios.

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Diario El Centro, Talca, 8 de Julio de 2020: artículo de prensa sobre VERSO ITINERANTE y otras plataformas en la región.

Daniela Bueno, "Artistas de la región crean plataformas para difundir su trabajo y el de otros", en Diario El Centro, Talca, 8 de Julio de 2020. Aquí está el enlace al sitio electrónico del medio:

https://diarioelcentro.cl/artistas-de-la-region-crean-plataformas-para-difundir-su-trabajo-y-el-de-otros/



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Julio Marín, poema-performance "La soledad y la ruina" (Plaza Italia de Talca, noviembre de 2019).

Claudio Andrés Maldonado (1977) es un narrador que vive en Talca desde el año 2013. Dentro de sus publicaciones se destaca: La caída del silencio (Ediciones Aguafuerte, 2001), el libro de cuentos Santo Sudaca (Editorial Fuga, 2008), selección de cuentos carcelarios Clínica de la libertad (Ediciones Del Aire, 2010) y la novela Piel de gallina (Editorial Inubicalistas, 2013). Sus artículos y ficciones se encuentran en la web y en medios de prensa escrita nacional. Se desempeña como académico en la Universidad Católica del Maule y en la Universidad de Talca.

*   *   *

SULTÁN

    De malas ganas su tía Zoila le pasó cuarenta lucas. Y llegó a Santiago. A las tres de la mañana toca mi puerta y yo lo miro por el ojo mágico. Venga para acá, mi niño loco -le digo- ¿Vienes de Curicó y quieres alojamiento? No hay problema -le susurro-  esta es como tu casa. Y sus manos, con olor a viajero de campo, se pegaron firme en la tela desgastada de mi bata roja.  

    Lo conocí en mis tiempos de instituto. El último año tuvimos que ir a cortar el pelo a los pueblos chicos. Me tocó en las escuelas rurales de Lontué. El Sultán estaba de auxiliar de aseo en la de Choroy. El Sultán a pesar de ser bien huaso bruto nunca se  avergonzó de mi gordura. Me decía que la vida no estaba hecha para andar  de fijado, que al final todos éramos hermanos y que te invito a mi pieza a probar una cosita buena. Durante un mes y medio fumamos marihuana y tomamos chicha dulce. No recuerdo haber sentido otra compañía en el lugar. Prometimos escribirnos, pero como buen chileno sabíamos que sólo eran mentiras de buena crianza. El Sultán había llegado a la capital para ser famoso. Había salido sorteado en La Gran Gracia del Milenio. En la tele.

    ¿Y cuál era su gracia? ¿El número de la escoba floja?, ¿el acto de los pulmones vírgenes? Nos reímos, nos reíamos mucho. El Sultán se había arreglado los dientes, lo noté porque sus palabras perfumaban de menta mi cara pegada en la luz de luna, que esa noche, a pesar de no estar llena, iluminaba como nunca mi portal. Sentado en el sillón de mimbre le pregunté: ¿Y cuántos cupones mandaste? Nunca me lo había dicho, ¿Cantaba como la Sarita Montiel?, ¿Bailaba como el Michael Jackson? Ese negro la embarra. Pensé que era una broma. Es que Sultán -le dije- si tú me dices que con eso  participas  en la Gran Gracia del Milenio yo me muero.

    Según el Sultán yo fui el primero en ver la exclusiva. Se sacó los zapatos, luego los pantalones y al final la camisa. Por un momento me asusté y me puse como tomate, pero era imposible, el Sultán me respetaba más de lo que yo creía. Cuando terminó el numerito le dije: por siempre te voy a recordar. Como están las cabezas de la gente. Seguro que ganas -le volví a susurrar- cuando preguntó si tenía alguna opción. Esa noche me dormí en el sillón. Le dejé mi cama para que estuviera más tranquilo. Debía estar en el canal antes de las nueve, para la prueba de selección final. En el refrigerador había queso y leche. Encima de la estufa le dejé plata para locomoción. Chao. El Sultán quería ser famoso, si caía en gracia lo vería en los diarios y en internet. Tomó el colectivo equivocado, pero no importó, lo dejó como a tres cuadras de la cumbre.

    Y ahora que todos los viernes lo veo en un programa de trasnoche, dando entrevistas en la radio, haciendo comerciales, me pregunto cuándo será su caída. Porque es duro, y ha sido fácil, porque el Sultán se ha transformado en una moda de exportación. Todos quieren imitarlo. Aquí tengo el video de su número. Lo veo y ya lo creo. El Sultán se desnuda (ahora tiene un traje color piel) abre sus piernas y construye en el vacío un triángulo perfecto, poco a poco dobla el tronco hacia el espacio trasero de la pirámide de aire, el cuello es una culebra que seduce a los hombros y a la pelvis que se confunde con los huesos de su espalda  torcida hacia un público que congela su aplauso cuando Sultán  encaja con maestría la mandíbula en sus nalgas,  saca su lengua y  la ensarta por diez minutos  en el centro del ojete de su culo. No faltan los que dicen que puede llegar a superar el record de 15 minutos del eslovaco Rudonja. Tan lejos, tan cerca.

    Ponle un nombre al número -le dije esa noche al Sultán-. Ahora lo conocen como el “Huaso Lengua de Oro”. He tratado de hablar con él,  para que los managers no lo jodan con la plata, pero siempre está presente el maldito buzón de su voz. Seguro estará ensayando arriba de un monociclo o con antorchas en las manos. Yo lo espero. A la hora que se asome le diré que lo quiero de verdad. Nunca se burló de mi gordura. Yo nunca me reiré cuando se quede sin pantalla y sin monedas, cuando aterrado por volver a Lontué vuelva a golpear la puerta y me pida ayuda para instalarse con un kiosko o un carrito tapizado de dulces y  recuerdos viejos. 

POESÍA

I

Tras la firma del contrato, bajo el cargo de bestia útil, sobre el miedo de un barranco que aprendió a saltar en sueños, descansa el gesto de mi madre grabando un tiempo de humo.

Me toca una pastilla suave, meter con gracia la cabeza entre las muelas del producto, cancelar la transfusión con la tarjeta sin saldo, escuchar la oratoria clonada del ministro de plagas.

Estirar el dedo del miembro y agitar la vía láctea del catálogo de tetas, hacer que mi lengua sea un chasqui y mecerme como larva en el jolgorio de mi corazón borracho de mentiras.


HIJO



La única diferencia entre nosotros es que tú siempre jugaste con la posibilidad de volver a reiniciar. Estabas noches enteras guardando los aciertos y avanzando sin la medida del tiempo, siempre más pequeño que tu destreza. Yo en cambio sólo tenía un puñado de fichas y un montón de simios en la espalda esperando mi caída. Esa fue nuestra única diferencia. En todo lo demás perdimos en la misma etapa, esa de un presente que jurábamos que existía y era nuestro.

Catalina Salazar, poemas.

Catalina Salazar (Talca, 1987) es cientista político y poeta. Estudió en la Pontificia Universidad Católica de Chile y a temprana edad cultivó el gusto por la poesía. Comenzó a escribir dedicadamente después de los 25 años y ya publicó su primer libro, "Removiendo Escombros". Catalina: "Mi poesía yo diría que es buscarle lo especial a las cosas sencillas, y con un lenguaje fácil de comprender lograr abrir las sensibilidades que todos tenemos dentro. Me gustan variados tópicos, entre los cuales destacan una mitología regional, la marginalidad, las ciudades y también la crítica política, siempre al calor de la sensibilidad".

EL ANTISIDHARTA

El río ya no corre como antes

le pesan sus sombras

Ya fueron muchos ocasos sin su nombre

camina despacio

y la tierra del borde le recuerda lo que ha sido:

Caudal enérgico que clamara vida

El río ya no suena como antes

tiene la voz gastada

cansado de que no le murmuren

¿Adónde fueron tus aguas?

¿Habrán elegido otras orillas?

¿Hacia donde va lo que se seca?

Ya son muchas las sedes

que ocultaron de a poco

tus pasos

Ya el parásito come al huesped

Nadie escucha a un río seco

sólo las grietas tienen memoria

sólo las marcas de un cauce ya maldito

le susurran a los muchos ojos

que se acabó el eterno tiempo

Le he gritado mil veces que vuelva

y sólo escucho mi eco

LLoré y la tierra se tragó mis aguas

pero no pude calmar su sed

no se pueden revivir las luciérnagas

que nos vinieron a visitar

no se pueden recoger

las alas de las mariposa

y devolverlas al capullo

sólo mi mano

cuando deshace terrones

es casi la misma

por un rato

El río ya no grita como antes

se acabaron los tiempos

de las armonías

se sofocan en aullidos de perros

que quedaron al borde

de la carretera

Ya no hay tampoco aguita fresca

para ellos

LLegaron todos tarde

Se fue el río

huyó engañado

por una falsa luz de luna

a otros mares

que aunque salados

le abrirían paso

Se perdió el río

entre vapor

grasas

y soluciones

Vivió alguna vez el río

y sus consejos sabios

bañados por las mañanas

Espera el río que de lo alto llueva

que discutan las gotas

y se peleen por llegar primero

Sueña el río

con llorar una vez última

mientras riega lo que un día

se pareciera

según él

a la juventud del paraíso.

SALDO

Hay una parte de mi

Que no venía conmigo

Que se quedó en las entrañas

De alguna madre feliz

Hay una parte de mi

Que se alegra con las sonrisas

De los rubios rostros publicitarios.

Hay una parte de mi,

Que no venía conmigo

Y Es feliz a veces

Enfilando marchas urbanas

En andenes desesperados

Hay una parte de mi

Que no quiere llevarme

Soy su peso muerto

Y a veces me quiere dejar

Amarrada a un supermercado

Pero se devuelve culposa

Hay una parte de mi

Que se niega a dejarme

Yo le digo que se marche

Que haga su vida

Pero es porfiada

Hay una parte de mi

Que se niega a morir

Que aún silba en la calle

Y encuentra sosiego en las miradas

Hay una parte de mi

Que juro que no soy yo

Que prometió cuidarme

Y yo le cobro a veces la palabra

Y hasta me abraza.

Hay una parte de mi

Que no vino al mundo

a llorar conmigo.

Camila Herrera Juanillo, poemas.

Camila Herrera Juanillo (Talca, 1994) actualmente trabaja como profesora de Lengua Castellana y Comunicación. Vive en Concepción realizando estudios de Magister en Literaturas Hispánicas. Contacto: cam.herr.j@gmail.com

LA CUMBIA E’LA JUANA

Hoy le dijeron miserable a la Juana,

por dormir en el pasto seco, la Juana.

Es que hoy tenía sueño, la Juana,

porque no duerme de noche, la Juana.

No quiere escuchar hueás, la Juana.

No quiere ir a clases, la Juana.

No quiere escuchar más excusas, la Juana,

mientras mira el rayo de luz en la mesa, la Juana.

Para ella hoy la luna no tiene sentido, la Juana,

porque anda como sombra nueva la Juana.

Y es que le dijeron miserable a la Juana,

por dormir en el pasto seco, la Juana.

Es que no deja de escribir jamás, la Juana, 

No quiere escuchar de enseñanza, la Juana,

Mejor háblenle de poetas tristes a la Juana.

Háblenle de fotos viejas a la Juana.

Se acabó la clase y no sabe a quién verá, la Juana.

Se le acabaron los deberes del día a la Juana.

Dime tú, ¿qué hará ahora, la Juana?

¿En qué cargará su eclipse, la Juana?

Dilo, dijo ya  ¿por qué estás tan oscura, Juana,

que nadie te encamina en los pasillos, Juana?

Dime por qué la noche te ha cubierto, Juana.

Dime si valieron las estrellas tardadas, mi Juana.

Es que hoy le dijeron miserable a la Juana,

por dormir en el pasto seco, mi Juana

CUBISMO

Para mis amigos, los pintores. 

Dentro de mí el cubismo, 

especie de figura geométrica que  

consiente la anomalía de la substancia. 

Hoy cadencia un tiempo que no entiendo 

que como procesos pago hoy;

mortuorios de soles que explotan y

dando, por fin, espacio a esas pobres estrellas, 

polvos de la tierra.

Pues, debería salir tanto de mi cuerpo 

y aguardar todos mis rayos, 

cuando hay una especie de luna

que no se  si brilla y que no sé si debería. 

Mejor dile al agua que no hable, 

dile mejor al agua que acalle, 

dile que mejor es ser un cubo, 

porque es mejor ser un cubo.

Pues, aunque quisiera ser un cubo, 

me convierto en círculo negro, 

o quizá sea mejor un vidrio:

si lo que toco se hace agua, 

si lo que toco se hace mar, 

si lo que toco se hace estrella,

se hace polvo, se hace vidrio. 

Mejor seamos un cubo.

Solo por hoy, para que todos estén contentos. 

Sé un cubo, por tu padre, por tu madre,

por tu futuro mejor, seamos un cubo.

POS.APOCALIPSIS

¿qué haces mariposa de ojos?

quizá con esas pestañas puedas volar.

Mariposa miserable ¿será que miras y vuelas?

No sabes que para volar hay que cerrar los ojos

y aparecerás dentro de ti cuando te mueras.

Te hablo porque pensé que por esos lados 

se le había caído un pedazo a la luna, 

y quizá podía estar en tu mesita, sin luz y acallada.

Es que le cortaron los brazos a la luna

y su cabello lo lleva corto,

porque el mar parece hecho de rayos

y como siempre las nubes le copian. 

Pero dile al pedazo de luna que vuelva

porque el sol se hizo cuadrado.

Anda, anda por el pedazo de luna, 

y enciéndele con un pan, o con las uvas de tus ojos,

Porque los higos ya se fueron a otras galaxias

y solo queda el dios falso sobre la tierra.

Pregúntale a él dónde tiene el pedazo de luna, 

y dale un pedazo de pan para que encienda y vuelva al cielo.

Paulo Galvez (Talca), ilustraciones.

Paulo Galvez, ilustrador de emociones bizarras y poderosas. Posando la mirada sobre estas expresiones ilustradas se puede encontrar aquellos sentimientos que han sido reprimidos por espacios societales estandarizados.

José Luis Muñoz Barrios (Talca), versos.

Quién sabe cómo descifrar las claves de la tierra
Quién tiene un conocido ignorante
Y vende sus enseñanzas en la calle Uno Sur
Quién se cree capitalino (crucifíquenlo)

José Luis Muñoz Barrios nació el 3 de diciembre de 1986 en la ciudad de Talca. Escritor y profesor de Castellano egresado de la Universidad Autónoma de Chile, también aficionado a las artes escénicas en general, las cuales integra en su ejercicio pedagógico de manera transversal y genuina apostando fortalecer no sólo las competencias básicas del curriculum nacional, sino que también busca potenciar la formación artística en sus alumnos mediante la ejecución de talleres y módulos diversos. Actualmente es candidato a Magíster en Enseñanza de las Humanidades: Literatura y Artes visuales por la Universidad de Talca, con un trabajo de investigación que lleva por título “Mapurbe. Venganza a raíz: los neologismos en la poesía  de David Añiñir”.

        

Su poesía se caracteriza, fundamentalmente, por emplear un hablante lírico subversivo a través de  un lenguaje rebelde, contestatario, frente a los temas de contingencia local y nacional. Se define como un joven desgarbado, lleno de proyectos, seguidor de las lecturas de Pablo de Rokha, Enrique Lihn, Rodrigo Lira, Juan Luis Martínez y los telúricos Jorge Teiller y Elicura Chihuailaf. Entre sus pares lo han denominado como “el Rimbaud talquino”.

 Su obra se titula “Códigos & Escenas” (Editorial La Horca, Santiago, 2015).

SCANNER (EXILIADO EN EL 75)

Lucho patito
Grita en los rincones de Talca
Su llanto desérticamente
Por sus mala decisiones,
Por sus familias medievales
Que a punta de flechas
Castiga su espinazo
Y las mujeres perdidas
Amigo de lo fatal
De los boleros
Y la depresión adquirida
No por moda ni capricho básico
Sino por inventar vehículos que le permitan
Navegar en el asfalto y los peajes de su Talca querido
Furioso
De una concesionaria malnacida
Y el descaro potentísimo
De los gubernamentales y los grandes relatos,
Un pencazo en la cuchara
Que ni el marcapaso ni tío Piñera ni Trupp logra interrumpir
Porque lucho patito fue milico
Y su amor a la bandera hizo llamar a sus hijos:
Puro Chile, tu cielo y azulado
Ése último es el más cuático y eternamente contradictorio.
Patito vomita su futuro
Un resorte que lo empuja hacia lo intergaláctico,
Enfrenta sus pecados
Entre la salmuera y el vinagre curtido sanjavierino
Ama el rotito
Y amar no es tan sólo un juego
Es un texto lindo y perdurable
Que la tierra ni la pobla lo olvida.


OBJETO

La muerte saca sus garras
como culebras serpenteando
las esquinas rectangulares.
Un grito se escucha desde lejos
lauchas royendo el escombro y la podredumbre,
porque nadie se salva de la pelá y sus besos de cenicienta,
porque este disco volador gira como el tagadá de un parque de entretenciones:
Luces, colores, formas, olores y la música The Kiss de fondo sacándose la chucha
a modo de gracia y no literal.
La muerte anda roncando por ahí,
sin abogados ni semidioses de gerencia
enseñando sus dientes de ajo, mirando bajo la rendija
llorándole a Dios para pillar al condenado.
Finalmente en lo perdido
el arma más mortal sigue siendo la poesía.

Poemas de Ángela González Covarrubias (Curepto)

Los siguientes son versos de Ángela González Covarrubias (1987), profesora de Estado en Castellano, de Curepto.

Cadáveres de humo

Cuando las luces se apagaron
Ya nadie supo más qué hacer
sembraron capullos de ideas
sobre la tez estéril
del que ya no respira más.
Que  fue el exceso de pueblo
Que las esporas ladinas que se le incrustaron
en la mente al muerto
que el silencio desgarrador de las tardes
le carcomió el cráneo
que el canto de los grillos lo empujó
bajo el  puente la farmacia.
 Le llenaron la cabeza de estrellas
la soledad  apuñaló sin piedad su sentido común
aposándose en su corazón blindado

La memoria es frágil
Y todo cadáver es bondadoso
Cuando la  historia es borrosa
Los ojos miopes de los coterráneos
A veces se olvidan
De las estafas
Del maltrato y los abusos
Todo muerto es bueno.

Sin embargo el viento
Remueve escombros de recuerdos
Y aparecen las escenas:
cuando lo expulsaron del liceo
por el rumor ese
que manoseaba a los del prekinder
o cuando le puso un clavo
al profesor de ciencias
quien después de eso
se puso a vender seguros

los rumores no mueren
no al menos en este pueblo
la piedad no existe
no por lo menos
para el magnolio
que parece estar de fiesta
ni para las camelias
un tanto cursis y sobrevaloradas.
Cuando las luces se apagaron
un cuerpo cesó de respirar
y nació una historia
que se reprodujo
como las esporas malignas
que afectan las mentes de los

deslenguados habitantes.



Silver Amnesia

Sus cenizas fueron esparcidas por el cerro wil wil
todos loco  nocian
John Amnesia creció en el centro del pueblo
deambulaba en estado alfa, decían
le faltaba sueño, le sobraba magia
miraba el futuro en las pupilas
los vecinos eran cines ambulantes
de terror y alivio

Decían que levitaba en las noches
por las calles, que nadie recorre
cuando -solo los faroles acusan moralidades.

Bryan Amnesia bebía apasionadamente
vino en caja para el hambre
vino con tristeza
vino con alegría
y pasaba días sentado en la pileta
mirando la cruz caída de una iglesia muerta
revolvía el agua musgosa con una varilla de maqui
tomaba el sol en el borde
y le echaba un vistazo al futuro de los transeúntes
ebrio siempre acertó
sobrio siempre sonrió

Un día se le acabaron las ideas
volvieron los recuerdos
que con mucha dedicación
había mandado a borrar
volvieron los recuerdos que lo aniquilaron
se le secó el corazón ...
y en la pileta de la plaza
se dejo consumir por los rayos
dia tras dia
se deshizo de sol
nadie supo de su cuerpo
nadie supo de sus útimas palabras
de su ultimo suspiro
nadie recuerda su nombre.
solo se dice que el puelche
llevó sus cenizas al wil wil
y desde allí vigila las mentes ebrias
y las memorias perturbadas
de los que han sido tragados
por el pueblo de la indiferencia.
kevin amnesia se esparce en paz



Idas y vueltas

Pasajera en trance, pasajera en tránsito perpetuo. Ch. Garcia

Ventana:
Los recuerdos golpean las sienes y la vida va quedando atrás
disipándose entre pinos y napas sedientas
Entre las nubes que corren como auténticas gacelas
chilenas
del paseo Ahumada.
Veo tu rostro con insistencia y se difumina
Entre ecos del camino
 que se vuelve cada vez más remoto
Cara pegada al vidrio.
Cierro los ojos
Hasta el próximo
Lomo de toro.

Pasillo:
Miramos resignados el camino que avanza
Como una pantalla de cine en 3D
Los camioneros forestales  que no vieron
Destino final
Y un codazo en el ojo, me quita los lentes anáglifos.

Ventana:
Sigo mirando por encima del sol, a ver si te encuentro

Pasillo:
Me taparon la puta pantalla gigante.
No hay nada que mirar
Nada que ver.

Ventana :
Fue un día como tantos otros
Sin audífonos y me niego a conversar.

Pasillo:
Yo quería ventana!

Versos de Ricardo Meza / Zaróm (Talca)

Versos viajeros de Ricardo Meza (Zaróm), poeta de Talca que del tiempo existencial desliza imagen sencilla para conmover el espíritu.

Arde

Todo arde,

Todo arde...

Me dijo con su piel chamuscada

No hay cobijo para los cobardes 

La sangre forma ríos de lava 

Atesorando fósiles de caras

Entre monedas fundidas.

¿En dónde está tu Dios? 

¿En dónde están tus estudios? 

Todo arde,

Todo arde

Me dijo con su cabellera de llamas.

Entre arena y telarañas congeladas

Mi corazón está en tus sombras

que resultaron ser el humo de una fantasía

que se quema lentamente… y tú,

triste, extendiste tu mano ante algo inalcanzable.

Oh, princesa mía, confundida y conmocionada,

ahora caminas a solas por la ciudad de la niebla.

Te observo, con tus ojos rojos y tus labios azules

buscando en huellas de neumáticos tu regreso a los bosques.

Y yo, sigo con la fe de convertirme en príncipe,

con mis piernas quemadas y mis manos secas,

buscando respirar entre tanta gente,

haciendo barquitos de papel, esperando la lluvia.

Pero ¿cómo culparte por tu fragilidad?

En tus ojos vi el epitafio de una sonrisa enterrada

y tú, en los míos, un viajero noble, pero perdido.

Entre arena y telarañas congeladas,

ambos supimos aceptar el adiós.

Libre

¿Arrancándome las uñas dejaré de sentirme ansioso?

¿Bañando mi cerebro en ácido gástrico se derretirá la rígida estructura?

Mis intestinos me amarran las muñecas a las murallas y

dejan mi pecho seco, humeante y polvoriento al descubierto. 

Me pican las encías,

el olor del cinturón de cuero me afila los dientes.

Las ideas se revuelven e inducen al vómito caliente,

avinagrado y oscuro como lo poco que queda de esperanza. 

Entonces la luz de la luna entra por una pequeña rendija,

haciendo que el corazón se contraiga bruscamente de dolor.

Las arterias estallan y sangre y bilis salen expulsadas violentamente

arrastrando larvas y ojos sobre el cemento desolado y frío.

Yazco derramado...

Yazco libre.

Postales del viaje del verso

Estas son las postales del viaje del verso donde se han encontrado tesoros líricos y fuentes constantes de inspiración en la Región del Maule (Chile).